[Irbis_Essel]

А еще в свете свежеперечитанной книжки, я тут ходила пол дня и думала всякое дурацкое.

собсно дурацкое, т.н. поток сознания, можно проматывать

Когда открываешь книгу и погружаешься в мир, с головой окунаясь, проникаясь не только и не столько событиями и персонажами, но именно миром, его атмосферой, хочется туда, и стремишься, и представляешь, как ты там, путешествуешь по тем же дорогам, греешься у тех же костров, восхищаешься теми же городами, иногда помогаешь им решать их проблемы, чаще - приходишь со своими, потому что так интереснее и полнее, и там так все сложно и вместе с тем ярко и живо, и боль больнее и радость сильнее, и там счастье, а здесь так сыро и серо, так неуютно, нереально и скучно, и ты бежишь от всего этого из мира в мир, от книги к книге, это становится каким-то безумным азартом - ведь миров так много и ты понимаешь, что во всех тебе не побывать, но так хочется вобрать в себя как можно больше, как будто количество - это важно, и веришь, вопреки логике и разуму, веришь, хочешь верить, что найдется под кроватью какой-то домовой, встретится на улице кто-нибудь остроухий, откроется Другая дверь и все, что представлялось будет в реальности, хотя это страшно, потому что прекрасно понимаешь, что нафик не надо тебе всякие средневековья без электричества, канализации, медицины и плеера, что после первой же ночевки у костра ты в лучшем случае развесишь свои сопли по всем близлежащим кустам, что никакими особыми полезными для выживания талантами все равно не обладаешь, и в принципе вероятность выживания в таких условиях по хорошему стремится куда-то за ноль в минусовую область, но с другой стороны, кого волнует вся эта логика, когда хочется сказки, ярких красок, приключений и разнообразия, а время идет, и как-то оно так все странно, что ты все старше, а герои, о которых читаешь как-то все младше, и кажется, ой, неужели я скоро вырасту, а когда вырасту со мной уже точно ничего никогда не произойдет такого, и это кажется неправильным, но иногда таким каким-то неизбежным, и от этого становится просто невозможно, и ты отрываешь себя от миров, закрываешь книги и начинаешь оглядываться, искать, лихорадочно и как-то истерично, ведь все эти сказки не с пустого места взяты, может вокрог оно все как раз есть, просто в другом виде, и просто надо суметь посмотреть под правильным углом, при правильном освещении, в правильном настроении, и вроде даже видишь: вот они - тропинки, города, костры, все есть, все рядом, и вроде должно на душе хорошо стать, и вроде должно все успокоится, ан нет, все одно не помогает, потому что это зараза, потому что это какая-то болезнь, от которой нет спасения, потому что как бы ни был прекрасен этот реальный мир - тебе не забыть, что есть другие, что есть множество других прекрасных миров, и каждый из них - лучший из миров, когда ты в нем, и это тоже дорога, безцельная, бессмысленная, но слишком увлекательная, чтобы суметь надолго ее оставить...
Бросаясь из крайности в крайность, очень тяжело найти равновесие, хотя, конечно, так можно примерно представить себе, где оно. Меня шатает, штормит. Это не зебра, это телепортация из знойной пустыни в морозные льды и обратно, в тщетной попытке попасть... может, если бы я знала куда я хочу попасть - мне было бы легче?

----------------

Зы. А есть ли какие-то... ну... типа серьезные тесты на определение стихий? не чистый гороскоп, а типа именно теста...

@темы: рефлексия